tag:blogger.com,1999:blog-57020897061061018932024-03-20T04:43:10.404+01:00a mitad de caminoa mitad de camino:http://www.blogger.com/profile/04028048661166923012noreply@blogger.comBlogger60125tag:blogger.com,1999:blog-5702089706106101893.post-85501467054331052042013-03-03T04:37:00.001+01:002013-05-05T23:47:33.655+02:00a dos revoluciones<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">coincidimos años después en
cualquier sitio, a una hora indecisa entre el anochecer de un día y el otro,
con un vaso lleno estando el mío vacío. Qué bárbaro, ahora nos sacamos casi
diez años, pensó. Se que lo pensó porque lo dijo, y lo dijo porque uno puede
decir lo que se le antoje, dijimos, o puede que no. Empezamos a hacernos
preguntas, pero en aquel nolugar, no llevaban sino a la infinita repetición de
porqués de la infancia. Y allí fuimos por cierto, paseando por el pasado, que
tenía forma de feria, llegamos a la noria. Le invité a su subir, no llevo
dinero. No has cambiado, me insultó. Tú en cambio pareces tener cien años. Y
giró la conversación, lentamente hasta pararse en lo más alto del vértigo. ¿Te
acuerdas? Claro. Éramos tan idealistas. Y empezamos a bajar. Bien, ¿y qué más?
No hay nada más, mi, la vida, mi vida, es sólo eso. Se paró la noria. Ahora
pareces otro. Tú en cambio pareces más joven que entonces. Entonces, ¿nos
vamos? Creo que me quedo a tomar otra. Y allí le dejé dándole vueltas.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif; font-size: x-small;"><br /></span>
<span style="font-family: Verdana, sans-serif; font-size: x-small;">(reeditado, noviembre de 2011)</span></div>
</div>
a mitad de camino:http://www.blogger.com/profile/04028048661166923012noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5702089706106101893.post-37126896548746433452011-12-11T11:46:00.000+01:002011-12-11T11:48:27.257+01:00Cama<span class="Apple-style-span" style="background-color: white; color: #2a2a2a;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">La ventana cara al mar, la propia arena resbala entre los dedos, contigo y con tus sueños, con tus lunares, que aunque pocos, forman mi laberinto. No te levantes de la cama, no me vaya a perder sin ti, no te quedes dormida, que me roban la luz, ven conmigo al agua salada y nos liamos a besos. Rompe el calendario y haz los días eternos, quédate en el colchón y que nos quemen las sábanas. Desnuda y libre, con los ojos brillantes, con la boca traviesa y los besos volando, me bailan las pupilas de verte mover, ojala nunca encuentres el camino de salida, que ésto no es cárcel sino libertad.</span></span>a mitad de camino:http://www.blogger.com/profile/04028048661166923012noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5702089706106101893.post-14680021955107673592011-12-09T22:04:00.001+01:002011-12-09T22:05:07.218+01:00Cuerda a cuerda<span class="Apple-style-span" style="background-color: white; color: #2a2a2a; line-height: 17px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Atrapado entre cuerdas de su garganta y de la guitarra que la acompaña, las caderas que lanzan la cama y la vida a la eternidad, que se mueven, a ratos divertidas, a ratos desatadas, para hacerme perder el norte. De mañanas que parecen noches llena los días, te despierta de bruces contra la fantasía cuando tú andas a vueltas con la realidad, no entiende de puntos muertos, ni de cederle un minuto al tiempo, mientras te lleva, en un baile frenético, de horizonte en horizonte.</span></span>a mitad de camino:http://www.blogger.com/profile/04028048661166923012noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5702089706106101893.post-23144378472228092792011-12-09T21:59:00.000+01:002011-12-10T17:51:20.671+01:00De palabras y letras.<span class="Apple-style-span" style="background-color: white; color: #2a2a2a; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">A mi no me dejas sin palabras, me dejas sin letras, que se asustan y se dedican a revolotear por todos los rincones que encuentran, y no solo en mi cabeza, bajan y me cosquillean los pies, y me revuelven las tripas, revoltosas, inquietas, formando una y otra vez entre esas cuatro letras ese nombre que se acomoda en mis sienes para que lo piense, en mis oídos para susurrar y en las retinas, quedándose allí para que lo mire, y cuando aterrizan en las papilas eres eternamente dulce, y entre todos me obligan a tocarte, porque sentirte es inevitable, por más entretenimientos que tenga en el coco, por más que me guste mi tranquila soledad, acabo arrastrado hasta ti, casi a gatas aunque se vean fuertes mis piernas, y disfruto de la realidad, de todas las realidades que ofreces, y al menos entonces, en forma de risa al menos, las letras se ordenan y cobran sentido ahí fuera, dentro siempre lo tuvieron.</span>a mitad de camino:http://www.blogger.com/profile/04028048661166923012noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5702089706106101893.post-27679211720345654762011-11-28T00:13:00.001+01:002011-12-11T11:50:03.132+01:00Días de Abril<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Con esa
lividez de los que se marcharon sin saber volver, ojos cerrados y escondidos
dentro, alguien agarrado a sus entrañas como si anclara al suelo al viajero, la
cama de siempre con ruinas de metal en los bordes, la habitación húmeda de
despedidas y los pasos que pesan al llegar. Ruido de murmullos y sin inmutarse,
la vida en recuerdos y la otra de nuevo aquí, las manos frías y pronto lo
demás, ruido también de puertas y de prisas, los susurros al oído y no hay
quien los escuche, no vayan a engañarnos. Fin a varios meses, que siguieron a
unos años, que contaron otra historia. La pequeña, encogida, de nuevo en
infancia, y en la habitación contigua el futuro en silencio, ajenos, ausentes y
lejanos. Mañana de nubes y el cuarto en penumbra, no es pronto para casi nada,
y los papeles te roban los segundos, destino de barro, de piedra y madera. No
abre los ojos, y es hora de marchar, que el frío no nos acobarde, que
recordemos el calor, que los labios tan grises no nos roben el sueño, que le
dejen descansar, que nos sostengan las piernas, y la cabeza, y que no se nos
olvide nunca esa habitación con luces, con mañanas de soles, y las promesas,
que no se pierdan las promesas.</span>a mitad de camino:http://www.blogger.com/profile/04028048661166923012noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5702089706106101893.post-82252914417483522862011-11-24T13:55:00.001+01:002011-11-24T13:56:25.353+01:00Las mentiras y el final de todo<br />
<div class="MsoNormal">
El final de todo lo anuncian los periódicos y las
televisiones. Nos cuentan que estamos presenciando el fin de la historia, que
ya basta de luchas absurdas y sueños por cumplir, que esta es la mejor realidad
que podremos conseguir, pero es mentira. Nos duermen, nos anestesian con
necesidades que en realidad no existen, crean vicios absurdos para luego
vendernos el remedio a un precio abusivo, nos mantienen entretenidos con
elecciones para hacernos creer que nosotros también participamos en todo,
incluso permiten una sana presencia de disidencia que no hace sino darle una
falsa legitimidad al sistema y que nos mantiene en nuestros asientos. Han
creado unas masas tan sordas que hasta las explosiones más ruidosas, y los
abusos más miserables les parecen un ejercicio de cotidianidad. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
No podemos seguir creyendo en este sistema silenciosamente
totalitario, que nos regala unas libertadas bien controladas y que nos recuerda
en mensajes encriptados lo felices que somos, para que no se nos ocurra borrar
la sonrisa. Parece como si nos hubieran arrebatado el derecho al pataleo, tan
repetido en tiempos no tan lejanos, convirtiendo en problema la actitud
antisistema, cuando es la verdadera solución, poniendo todo su poder mediático
y panfletario al servicio del desprestigio de los pocos que aún saben caminar a
paso cambiado, retroalimentando su ego y sus mentiras para intentar hacernos
partícipes a todos de su gran estafa. Lo peor de todo esto es el éxito de su
misión; ya llevemos una camiseta verde o una amarilla, ya nos indignemos en
calles y plazas o nos neguemos a tragarnos su engaño, al final del día, o del
año, o de nuestras fuerzas volvemos a nuestras falsas necesidades, a nuestros
absurdos problemas irreales, a nuestra comodidad, nuestros aparatos, renovados
constantemente en pos de una modernidad que en realidad no existe, y que no
deja de ser una rama más de esta enredadera que nos mantiene la boca callada,
aunque gritemos. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Que sigan contando lo que quieran, que aún nos quedan muchos
derechos que conquistar y muchos objetivos que alcanzar, y que por más mentiras
que nos quieran hacer creer, y por más solos que nos sintamos, y a pesar de la
desesperanza que a veces nos puede, no dejaremos de poner la siguiente piedra
del verdadero proyecto humano, y tarde o temprano despertaremos todos, y vamos
a poner el sistema, y el mundo, patas arriba.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>a mitad de camino:http://www.blogger.com/profile/04028048661166923012noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5702089706106101893.post-47641187244809548502011-06-30T00:03:00.011+02:002011-11-24T13:56:47.644+01:00No es volver<div class="MsoNormal">
<div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;">
<o:p></o:p><span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit;">Se marchaba de casa, de los barrios y de sus recuerdos con piedras en los zapatos y ganas de volver. Se definía casi como apátrida en textos, charlas y contubernios, pero llevaba sus calles de infancia y adolescencia más clavadas que un jodido deseo carnal. Mas miedoso de lo que sus palabras enseñan, más casero, más de por aquí, más castellano. Decía sentirse extraño hasta en su cama, en las maderas de su cuarto, en sus paredes. Mentía, era extraño por genes o costumbre, pero la comodidad de las 4 paredes y las 8 esquinas le mantenía cuerdo. De compañías eternas, en la tierra y en los secretos, se las llevaba todas. Intentaba llevarse, no sabe si en un bolsillo amarrado a la entrepierna, o en el velcro del pantalón, los utensilios de supervivencia en tierra ajena. No haría de la aventura una tragedia, no lo era, ni haría grandes celebraciones de duelo. De acuerdo con las reglas de comportamiento y decoro, se despediría de todos hasta una próxima vez que, tan indeterminado como ha venido siendo siempre, volvería a casa, a los barrios, o a aquello que todos buscamos, aunque le demos vueltas a las cosas, o le pongamos adjetivos, o discutamos sobre su nombre y sus competencias. Y todo para seguir viviendo esa extraña comodidad que tanto extrañaba fuera.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: 'Bookman Old Style';"> <o:p></o:p></span></div>
</div>a mitad de camino:http://www.blogger.com/profile/04028048661166923012noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5702089706106101893.post-55727921000020828992011-05-24T15:11:00.009+02:002011-06-22T00:44:14.390+02:00# cerrado por reformas en el Sistema #<div style="text-align: left;"><span style="font-size: x-small;">Nos llaman violentos si nos levantamos, entonces por sentarnos, nos dicen vagos.</span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-size: x-small;">Desacreditan nuestra opinión por nuestra juventud, a la vez que nos niegan el envejecer.</span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-size: x-small;">Nos encasillan por concretar, mientras, por ambicionar, nos dicen faltos de objetivos.</span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-size: x-small;">Nos llaman desorganizados por asumir la diversidad y al tiempo, terroristas por organizarnos.</span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-size: x-small;">Se adueñan de la democracia y nos dicen enemigos de ésta por ser críticos y devolverle su significado.</span></div>a mitad de camino:http://www.blogger.com/profile/04028048661166923012noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5702089706106101893.post-1207002241337483472011-04-05T23:57:00.002+02:002011-06-29T23:32:52.480+02:00he levantado esta casa<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;">entre cuatro paredes ciegas: mía, infranqueable. Todo está en su sitio. Afuera escucho dar patadas y voces, y se que tapan el sonido de la lluvia amorosa que lame los muros, que viene en mi busca. Otros días la encuentro más oscura y silenciosa, y entonces tengo la certeza de que fuera el sol brilla más rabiosamente sobre los injustos. En mi refugio sólo entra quien yo quiero, nadie de carne, nadie de uniforme. A veces salgo a dar un paseo, vestido ligero con mi dignidad intacta, me sumerjo desnudo en el lago helado, escucho en el fondo las risas, las palabras cariñosas de mis seres queridos. Pero nunca canto, nunca se me ha dado bien. A diario rezo por mis vecinos, que se mudaron a una casa más amplia y soleada. "Le soltamos porque delató", me dan la lata. </div>a mitad de camino:http://www.blogger.com/profile/04028048661166923012noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5702089706106101893.post-72735508070926874092011-04-04T00:39:00.005+02:002011-06-29T23:33:09.436+02:00llovía sobre mojado<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;">y dentro, en el silencio de los plomos bajados y las tristes alcayatas sujetando marcos de polvo, mirábamos por la ventana. Extendí la mano para quitar una pelusa del sofá, pero Eva lo malinterpretó interceptando mi mano, me acarició y me perdonó. Ella traía escrita una lista de dios sabe qué pecados, pero al rato acabaron esparcidos en pedazos por el suelo sirviéndonos de lecho. Hasta la próxima Adán, y andando me alejé del paraíso, maldiciendo a los aleros que me ponían a salvo del merecido castigo del cielo.</div>a mitad de camino:http://www.blogger.com/profile/04028048661166923012noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5702089706106101893.post-44015149611645926332011-03-11T17:09:00.010+01:002012-01-03T14:19:58.426+01:00bajo el gran árbol<div style="text-align: justify;">a la sombra de su copa aplastada, hay tres niños cocinando. Llamo a la puerta, golpeando los nudillos contra el tronco adornado de osamentas animales. Con expresión grave, pero al borde de la carcajada, uno de ellos me da la bienvenida al amplio restaurante. Otro me conduce hasta la mesa más especial del local, y se asegura de que esté cómodo en el mullido asiento de tierra roja. Por último, a punto de desbaratar la escena con una risa que ya nos es incontrolable, el tercero me pregunta que deseo tomar, se contesta, se ordena a sí mismo la comida y sale corriendo a traerla. Al instante aparece la mesa cubierta de tantos colores y olores deliciosos que no se por donde empezar. Bajo la mirada espectante de los pequeños anfitriones, saboreo las tortas de barro recién horneadas, la amarga injera de hojas con encendidas flores picantes y varios guisos de tierra con finísimas especias minerales. Cuando termino, me toco la barriga complacido y les felicito, haciéndoles estallar en un estruendo de gritos de triunfo. Perdida ya la teatralidad, nos sentamos juntos a tomar una taza de negro café que uno de ellos sirve sujetando la cafetera por su pequeña asa de barro cuidando de no quemarse. Nos despedimos en el quicio de la puerta. Me tienden un paraguas invisible para la tarde lluviosa de agosto, y la repetida invitación de volver pronto.<br />
<br />
Ójala ahora pudiésemos nosotros preparar para todos ellos un milagroso banquete de multiplicación de la comida, el cariño y los sueños como el de aquella tarde.</div>a mitad de camino:http://www.blogger.com/profile/04028048661166923012noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5702089706106101893.post-7424593937824532612011-03-10T01:18:00.008+01:002011-03-10T22:57:30.286+01:00decisionesuno nunca imaginaría que un golpe tan doloroso podía ser dado tan lejos del propio cuerpoa mitad de camino:http://www.blogger.com/profile/04028048661166923012noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5702089706106101893.post-41333313637846660932011-02-14T23:59:00.003+01:002011-06-29T23:45:18.670+02:00dos<div style="text-align: justify;">y sin mediar palabra, saltó enfurruñada del sofá, rebuscó en la caja bajo el fregadero, y volvió blandiendo un flácido serrucho. "Va a hacerlo", me dije, y resignado desde siempre a morir en el amor, cerré los ojos solemnemente. La oí serrarme por la mitad, y pensé sorprendido: "así que no es dolor lo que uno siente, sino cierto desequilibrio hacia un lado". Abrí los ojos, y no hallé mi cuerpo demediado, sino el sofá abierto en dos sangrando espuma. Continuó cortando en mitades todo cuanto había alrededor, y cuando ya no quedaba entero nada más que el propio serrucho, se sentó agotada en su medio sofá, y cruzamos nuestros respectivos brazos. En silencio se hizo de noche y no funcionaban las medias bombillas. Desde algún lugar de la oscuridad dijo: "oye.. ¿buscamos el pegamento?"</div>a mitad de camino:http://www.blogger.com/profile/04028048661166923012noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5702089706106101893.post-58673169253189030752011-01-26T02:29:00.007+01:002011-03-11T17:19:47.089+01:00enero<div style="text-align: justify;"><span lang="">dejo las cosas, y empiezo la trepada de los días, diminuto remontando sobre las rocas y los cardos, para coger aliento antes de asomarme a la línea horizontal, diluida, que separa el consumo de tiempo, de la eternidad. </span><span lang=""><em>Si no es mucho pedir, dios mineral, que me enguya una ola de espuma silenciosa, que me lleve un trueno de viento, que me asalte una roca agazapada</em>. </span><span lang="">Gritaban las gaviotas en el cielo despejado de ruidos, nos envidiaban por ser hombres, y no tuve manera de hacerlas salir de su error.</span></div>a mitad de camino:http://www.blogger.com/profile/04028048661166923012noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5702089706106101893.post-78067053610926334292011-01-24T03:00:00.008+01:002011-03-11T17:20:07.980+01:00mi reino por un hombre<div style="text-align: justify;">"¡me cago en la hostia!", repitió hasta tres veces en voz alta, pero nadie allí le entendió. Se plantó de cuatro zancadas en la calle, se arrancó los zapatos y el reloj, y deambuló por el polvo, como tantos otros, buscando un comprador. Despojarse de aquellos objetos que le eran valiosos fue más fácil de lo que hubiese pensado. Estiró y ordenó varios billetes según su valor, entró en el hospital, y acercándose de nuevo al mostrador, arrojó el dinero. Salió lanzando insultos en su idioma de marciano a todo el que se le cruzó. Se sentó descalzo en los escalones de la entrada, agarrando en el puño la pequeña cruz del cuello. "Espero que no haya nada después de esta puta vida, o tendré que penar por todas estas blasfemias".</div>a mitad de camino:http://www.blogger.com/profile/04028048661166923012noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5702089706106101893.post-13268779574603883542011-01-16T01:39:00.005+01:002011-03-11T17:26:52.223+01:00Césped<div style="text-align: justify;">Y me dijeron que hablara, y que recordara, y les hablé. De aquello que era vida. De estar preocupado por no llegar muy tarde a casa. Ya fuera suya o nuestra, aquello daba igual. De llegar siempre con cervezas en las venas, mahou como norma. De tener como punto de partida un escalón que hacía las veces de bar, casa y parque. Del verdadero parque unas risas más arriba, de sus bancos y sus verdes, de aquella manera de esconderse cuando tocaba, siempre entre bromas. De sus habitantes. sobre todo de sus habitantes. De sus mejillas, siempre tan rojas como las quisiéramos pintar. Era divertido contar la manera en la que nos creíamos las historias de como crecer. De como intentamos vivirlas, con mayor o menor fortuna, de contarlas entre carcajadas, aplausos o burlas según se diera el caso. De contar los pasos sin miedo por todos los que quedaban, los que quedan aún. De jurar por todo que no olvidaríamos jamás aquello. De haberlo firmado en papel, del bueno. Y de haberlo cumplido. De esperar que en medio siglo pueda contar una historia parecida a quien me pregunte.</div>a mitad de camino:http://www.blogger.com/profile/04028048661166923012noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5702089706106101893.post-60206744389908498572011-01-12T00:45:00.002+01:002011-03-11T17:27:11.942+01:00Pies inquietos<div style="text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;">Es una despedida. Con los pies quietos te caes de vértigo. Años e historias a trompicones en la memoria que te dejan las neuronas. Gritos de protesta salen de los ojos que no quieren dejar de verla. Ellos eligen quedarse a mirarla. El pecho retumba, pero es puro nerviosismo. No sabes si contar para atrás o hacia delante. Respira un poco más fuerte para que ella al menos mire. Prometiste silencio y la boca con candado así que cumples, pero las gotas se escapan serpenteando entre poros y arrugas, esas no mienten. No son las arrugas de ahora, son las que vendrán. Son de recuerdos que se hacen años al final de todo. Piensas ahora que siempre estuviste recortando tiempo, que aún al empezar estabas de paso. Que la despedida se te echa encima pero llevabas detrás algún tiempo. No le des más vueltas, quédate con el cambio y el secreto. Carga en la espalda el mundo que creaste y llévalo a cualquier parte en la que tengas contentos los pies, los ojos y el pecho. Hazlo girar al revés y puede que te cueste menos respirar. Cierra los ojos, evita que la miren por última vez o se quedarán con ella. Ahora los pies por fin se mueven, y los ojos enseñan lágrimas blancas como bandera. Vete ya o será la historia de cada primavera. </span></div>a mitad de camino:http://www.blogger.com/profile/04028048661166923012noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5702089706106101893.post-49560095419535738592010-11-17T02:11:00.011+01:002011-03-11T17:27:44.901+01:00me invitó a entrar en la casa<div style="text-align: justify;">le seguí rodeando el muro de piedra hasta el patio traquilo. Señaló con un ligero ademán las dos pequeñas sillas junto al muro. Descansé el fusil sobre éste, me estiré la camisa empapada y me apresuré a sentarme, movido por la firme autoridad de los surcos de la carne bajo sus ojos, en la más pequeña de las dos sillas. Sirvió el té, humeante como si el casual encuentro junto al camino estuviese previsto. Hablamos. ¿Por qué luchas? Contesté con nombres propios. El movimiento, el partido, el líder, el país. Miraba fijamente el fondo de la taza, con el ceño inclinado hacia dentro, como apuntando hacia el centro de sus reflexiones. Mi voz decidida, mis palabras siempre claras sonaron absurdas e infantiles en su presencia. Lo intenté de nuevo. Lucho por los míos, por nuestra libertad y nuestra patria. Guardamos silencio. Seguí su mirada, recorrió la línea del muro que nos hacía aquella fresca sombra, el jardín con el frutal, la puerta que daba a la pequeña casa. Observó el suelo de tierra, y luego el cielo despejado. Se giró, mirando sobre el hombro a lo lejos, el valle en calma, con los campos abiertos por el arado, y el río, a penas un hilo de agua, en el que dos mujeres bañaban a unos niños que reían y salpicaban. Miró sus manos, grandes y acanaladas. Entonces luchamos por lo mismo, hijo mío.</div>a mitad de camino:http://www.blogger.com/profile/04028048661166923012noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5702089706106101893.post-29541290394742950102010-10-17T23:16:00.014+02:002011-03-11T17:29:05.067+01:00de sueños y árboles<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEju4EnkKVO5fqgOKnE7EC77xK-ylEU6l8e6HorVvjYAyNWLGN3SSDov52k-YKhQ8JbeSrfmf-2U4wV3UbxvFMfA9UcfSd5rAmo5dWdQR3Tw-q4nCg5mQN0V8rznV33wYdjrMS__a82P6c4/s1600/Imagen9.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" ex="true" height="248" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEju4EnkKVO5fqgOKnE7EC77xK-ylEU6l8e6HorVvjYAyNWLGN3SSDov52k-YKhQ8JbeSrfmf-2U4wV3UbxvFMfA9UcfSd5rAmo5dWdQR3Tw-q4nCg5mQN0V8rznV33wYdjrMS__a82P6c4/s320/Imagen9.jpg" width="320" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">se sentó en la escalera y agarró el bolígrafo del optimismo, cuya escritura siempre tuerce ascendente, esparciendo pequeñas gotas de amable lluvia sobre el rostro en blanco. Se dispuso a escribir palabras trepadoras, optimistas girasoles, y como en alguna ocasión, sus pies apuntaron a la tierra con fuerza de vida, y creció, y sus largos rizomas atravesaron llanuras y montañas y escarbaron bajo los océanos. Se convirtió en extenso árbol, pero no dejó de ser animal, ánima, alma.</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">Esta vez resultó diferente, sus enraizadas piernas se cruzaron con otras muchas extremidades soñadoras. Los sueños (contrariaramente a lo que se piensa) no se elevan hacia las nubes o la luna, ni cuelgan como parras, sino que atraviesan la pétrea corteza, se extienden por la tierra, buscan hacerse reales.</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">Al tiempo, en un único abrazo arbóreo agarraron con firmeza los confines del mundo, y tiraron de ellos hasta convertirlo en una gran galleta pangeica. La Tierra, la reapodaron, la de los fraternos humanos, en la que pueblos invasores se encontraron con insalvables obstáculos montañosos, y hombres sedientos bebieron de las ricas entrañas del suelo hasta caer sentados.</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="font-size: x-small;">(historia basada en hechos reales)</span></div>a mitad de camino:http://www.blogger.com/profile/04028048661166923012noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5702089706106101893.post-65428471840230593252010-10-05T21:49:00.013+02:002011-03-11T17:29:59.914+01:00kokebe abre fuerte los ojos<div style="text-align: justify;">y sueña, se esfuerza en recordar su cuerpo sin dolor, mira fijamente al frente, siempre hacia el frente, trata de olvidar, mastica el aire, muere imaginando que será mañana cuando se haga grande, cuando la sombra pase. Se encoge en una estrechísima acera, a la altura del hierro de los coches y los pasos, lentos pies descalzos, rápidos zapatos brillantes, que se detienen a mirarlo o que a duras penas evitan pisarle. Cae a su lado un billete gris, pequeño alimento, medicina, vida y futuro de sólo papel, junto al denso charco rojo de sueños que ahora le baña, que escapa de su boca.</div>a mitad de camino:http://www.blogger.com/profile/04028048661166923012noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5702089706106101893.post-49769050310659298402010-09-19T23:28:00.004+02:002011-03-11T17:30:17.837+01:00el hombre mira una nube<div style="text-align: justify;">y al instante no es nube. Es muy rápida, siempre inmensamente más rápida que su memoria, la cámara o el lapicero. Ante el disparo de aves en el cielo, el cambiante brillo en infinitos ojos espectantes, o frente a las fugaces chispas del maíz en la brasa; no siente la lentitud del superviviente a lo instantáneo, la inmortalidad acotada a una larga vida. Sobre esa tierra, ya no es narrador, ni Señor, como fuese, de un cosmos antropocéntrico. Sólo es carne volátil bajo el sol, agua de desconocido origen y rumbo. Apenas cubre un metro con cada zancada y sólo tiene dos manos minúsculas que no abarcan más que un abrazo de aire infinito.</div>a mitad de camino:http://www.blogger.com/profile/04028048661166923012noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5702089706106101893.post-34152335217399492472010-09-12T22:59:00.004+02:002011-03-11T17:30:36.382+01:00un cuerpo flota en la noche<div style="text-align: justify;">líneas blancas discontinuas salen despedidas de sus piernas en calma, corriendo por la carretera hacia el sur, silenciosas y ágiles como hombres descalzos. Hay una tormenta eléctrica muda, muy lejos de él; siluetas de árboles planos huyendo por ambos lados hacia una luz en el horizonte, cada vez mas lejana y débil hasta extinguirse. Levanta la vista a un cielo blanquísimo de estrellas, inmenso y amigo como nunca antes había visto. Al fin acaba venciéndole el sueño apacible de un día muy muy largo.</div>a mitad de camino:http://www.blogger.com/profile/04028048661166923012noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5702089706106101893.post-56873508943892288942010-07-15T04:07:00.011+02:002011-03-11T17:31:04.134+01:00el canto de los gorriones<div style="text-align: justify;">lo inunda todo. La habitación es luz. Manuela entra y cierra por dentro. Hace un día blanco, maravilloso. Por primera vez en años olvida a los niños de África, llena hasta arriba la bañera; en su cuerpo hay desiertos en los que ya no se puede habitar. Cubre el espejo con una toalla, sin mirar. Siente vergüenza. Cierra la ventana. Se desnuda con manos temblorosas. La piel erizada. La ropa llora en el suelo. Se mira en la opaca toalla, e incluso se ve reflejada. Inmóvil. Compás de gotas que resbalan del grifo. Acaricia un rostro. Extraño. Despacio. El pelo dorado. Observa las piernas, delgadas, ajenas. Los pájaros pían clemencia con su precioso cuerpo. Lanzan promesas. De vida. Mentiras. La melodía de las gotas se ralentiza. Se mezclan recuerdos y remorimientos con el canto de los pájaros. El grifo llora. Ella no. Otra gota. No llora. La última cae inaudible. Ahora recorren su cara. Van, despacio, a morir al suelo. Cierra los ojos. Pasan minutos lágrimas. Los pájaros gritan más fuerte, contra el cristal, impotentes. Mete un pie. Está templada. Se acurruca dentro. El agua se desborda. Ruegos en la ventana. No los mira. No se mira. La verguenza de nuevo. Desde fuera ya no pueden distinguir si llora. Su cuerpo es agua. Su respiración lenta. Un fugaz movimiento. La habitación. Sus pensamientos. Las tenues líneas de su cuerpo. El canto. El cielo. El agua... se oscurecen.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-small;">(reeditado, enero 2008)</span></div>a mitad de camino:http://www.blogger.com/profile/04028048661166923012noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5702089706106101893.post-28293004248722387482010-06-30T01:52:00.015+02:002011-03-11T17:41:50.019+01:00"sólo somos porcelana"<div style="text-align: left;"><i>¿has vuelto a hacerlo no?<br />
sí..<br />
¿por qué?<br />
ya sabes..<br />
joder, mira que te dije..<br />
ya.. estaba furioso<br />
¿lo de siempre?<br />
sí..<br />
¿quedó alguien vivo?<br />
...<br />
mierda, tío<br />
ya..<br />
te costará otra semana volver a crearlo todo<br />
sí..<br />
Dios, te había quedado de puta madre<br />
sí..<br />
por cierto, ¿cómo hiciste los arbolitos?</i></div><br />
<span style="font-size: x-small;">(reeditado, julio 2008)</span>a mitad de camino:http://www.blogger.com/profile/04028048661166923012noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5702089706106101893.post-83032649895946891772010-06-27T02:06:00.011+02:002011-03-11T17:31:26.282+01:00prisioncitas, presidios, prisiones...<div style="text-align: justify;">La prisión estándar tiene cuatro paredes arañadas; mugrienta y decadente, la prisión básica, cuenta con urinario sin tapa, y litera a compartir con un enorme tipo tatuado.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Disponemos de otras muchas prisiones, no se piense que toda cárcel es lúgubre. Esta gama de cárcel luminosa, catedralicia, oferece garantía de perdón y salvación.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Tenemos prisiones tamaño apartamento. No faltan, por supuesto, problemas de incomunicación, maridos agresivos, o sueldos de explotación e hipotecas que los custodien, entre otros muchos.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Entre las prisiones de dimensiones grandes, la mansión de un conocidísimo magnate, acaparador de poder y estatuas antiguas, inventor de guerras. Tiene a su disposición infinitos puzzles para sobrellevar el cruel aislamiento de la ambición.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Disponemos de prisiones extragrandes. Puede elegir entre el desecado desierto, la ciudad superpoblada, la explotada llanura, la gran metropoli de infinitos ascensores, el país ocupado, el amurallado, muy demandado; el país gobernado por un tirano, o aquél que es preso de la libertad de comercio.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Entre las prisiones más asequibles tenemos una amplia gama de pañuelos negros completos para señora; o nuestra completísima sección de coméstica, pensada especialmente para la moderna mujer occidental. Tenemos fanatismo, también racismo, y por supuesto la extendidísima incultura. Tenemos además como puede ver, un extenso catálogo de necesidades innecesarias.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">La última adquisición, mágnifico diseño, es esta pequeña prisión de piel.</div>a mitad de camino:http://www.blogger.com/profile/04028048661166923012noreply@blogger.com0